„Wer Göd hat, der schaut nicht.“

Burgtheater /// 6. Dezember 2024 /// Liliom

Philipp Stölzl inszeniert Ferenc Molnárs Liliom irgendwo im Nirgendwo zwischen Dünen, Plattenbauten und amerikanischen Träumen – voll immersiver Gewalt dank hoher cinematischer Präzision.

Erst war Liliom als Ausrufer beim Ringelspiel des Praters bekannt, bis er sich in einen Streit zwischen seiner Arbeitgeberin und dem jungen Mädchen Julie einmischte und für seine Courage mit der Entlassung belohnt wurde. Beschäftigungslos geworden, nimmt er Julie zur Frau, die bald darauf ein Kind erwartet. Liliom plant verzweifelt einen Raubüberfall, um seine Familie ernähren und nach Amerika auswandern zu können, doch der Plan misslingt und das letzte Fünkchen Hoffnung stirbt. Es bleibt nur noch der Tod, der allerdings auch kein Ende all der Plackerei bedeutet…

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Lebendige Kinoleinwand

Liliom (Stefanie Reinsperger) liegt schluchzend am Boden. Sogar der Selbstmord gelingt ihm nicht sofort. Er umklammert das fatale Messer, das noch in seinem Körper steckt und starrt gen Himmel.

Zwei Polizisten (Dunja Sowinetz, Stefko Hanushevsky) stehen plaudernd in der Nähe beisammen und würdigen den Sterbenden bald kaum eines Blickes mehr. Sie meinen’s ja nicht bös‘, sie haben bloß Wichtigeres im Kopf, beispielsweise ihr Gehalt.

Die himmlischen Heerscharen hingegen sehen alles, aber können nichts verhindern: Zwei in lange schwarze Mäntel gehüllte Engel mit federbesetzten Flügeln (Norman Hacker, Tilman Tuppy) begleiten Liliom auf Schritt und Tritt. Sie scheinen geradewegs dem Himmel über Berlin entflogen, aber sind wie bei Wim Wenders außerstande, den Entschluss zum Selbstmord zu durchkreuzen: Still und stumm stehen sie als tatenlose Trauergäste Spalier, als Liliom seinen letzten Gang tut und zeichnen sich als Silhouetten in Jugendstilmanier vor dem Rot der Abenddämmerung ab – nur einer von vielen bildgewaltigen Momenten des Abends, die wie kurz zu Photographien erstarrende Kinosequenzen vorbeiziehen. Philipp Stölzl überträgt mit dieser Liliom-Inszenierung Elemente der Filmregie auf die Theaterbühne, ein visuell äußerst gelungener Transfer!

Der Hyperrealismus des grandiosen Bühnenbildes wird durch die Verpflanzung Lilioms in eine karge Dünenlandschaft mit einer Plattenbausiedlung im Hintergrund verfremdet. Wienerisch spricht man hier an der Küste trotzdem und auch der Widerschein bunter Kirmeslichter am Himmel erinnert fern an Wurstelpraterstimmung. 

„Er war kein guter Mann“?

Stefanie Reinsperger verkörpert Liliom oft als ein brutales Ungeheuer, das einem Woyzeck gleich kreatürlich handelt und sogar die Frau (Maresi Riegner) schlägt. Und doch – immer wieder blitzt es in Reinspergers Spiel kurz, aber brillant hervor – er ist ein Mensch und hat ein Herz. Es ist nur meistens schrecklich leer, leer wie die struppige Küsteneinöde. Denn Liliom ist der Weg zum Ringelspiel, seiner eigentlichen Heimat, versperrt. Er muss sich um Frau und Kind kümmern, aber er scheitert an dieser Aufgabe. Und er zeigt keine Reue, weder im Diesseits noch im Jenseits.

Sogar, als Liliom nach seinem Tod von den Engeln eine zweite Chance erhält und seine mittlerweile 18 Jahre alt gewordene Tochter (Fabia Matuschek) und ihre Mutter auf der Erde besuchen darf, gelingt es ihm nicht, etwas Schönes zu tun. Obwohl er es sich fest vorgenommen hat. Doch sein Besuch endet stattdessen damit, dass er beinahe die eigene Tochter geschlagen hätte. Liliom lernt nicht aus Fehlern. Aber er weiß auch nicht, was Moral ist.

Die Grenzen der Sprache und die Macht des Körpers

Man fordert Liliom auf, Rechenschaft abzulegen. Gründe zu nennen, warum er so brutal gegenüber der Frau war. Liliom erklärt sich dreimal und immer erklärt er das Vergehen anders. Er weiß wohl selbst nicht, warum er so handelte, wie er handelte. Er folgt eben seinem Herzen. Aber das versteht niemand. Außer Julie.

Julie liebt Liliom, aber sie kann es nicht aussprechen. Aus Scham. Und auch sie kann ja nicht erklären, wieso sie es tut. Es versteht sie ja niemand. Auch Liliom nicht.   

Liliom ringt mit der Sprache und mit der Welt. Kurz vor seinem Tod bemüht er sich mit letzter Kraft, vor Julie die richtigen Worte zu finden und lässt sie dabei kein einziges Mal mehr zu Wort kommen. Aber Liliom beherrscht mehr die Sprache seines wuchtigen Leibs als die seiner Zunge. 

Mit gesenkten Schultern, gebeugtem Rücken, vorgestrecktem Hals und leicht nach hinten hängenden Armen schleppt sich Liliom durch sein bedrückendes Leben. Sein Blick oft verloren, fast verzweifelt, als suche er etwas, das längst unerreichbar ist. Doch wenn er Julie in die Arme schließt, wird die Verlorenheit von einer beängstigenden Intensität abgelöst. Seine Umarmungen sind brutal, erschreckend in ihrer Wucht. Sie offenbaren eine innere Zerrissenheit, eine ungestüme, unausgesprochene Wut auf die Liebe, auf das Leben selbst.

Die Wut des Gesindls

Ein Klassenbewusstsein durchzieht Lilioms Existenz wie ein unausgesprochenes Schicksal. „Ich bin Gesindl“, erklärt er trotzig und stellt sich damit auf eine Stufe mit Julie und Marie, mit den einfachen Leuten, die um Anerkennung und Würde ringen. Doch in diesem Bewusstsein schlummert ein Gerechtigkeitsempfinden, das ihn immer wieder seinem Herzen folgen lässt – oft naiv, fast immer instinktiv. Diese Intuition, roh und ursprünglich, ist zugleich eine Primitivität, die Lilioms Handeln bestimmt und ihn von den anderen abhebt, die den Zugang zu solchen tiefen Empfindungen längst verloren haben. Bei Liliom gehen Gewalttätigkeit und seine innere Zerrissenheit Hand in Hand, sie verschmelzen zu einem Charakter, der in seiner Unzulänglichkeit tragisch und in seiner Menschlichkeit erschütternd wirkt. 

Diese Dualität wird von der Musik feinfühlig untermalt: Subtile Klänge wie Grillenzirpen und Vogelgezwitscher malen eine zerbrechliche Atmosphäre, während Lilioms verzweifelte Bemühungen verloren wirken.

Zwischen Traum und Albtraum

Indem das Stück anti-chronologisch erzählt wird, entfaltet sich von Anfang an eine allumfassende Spannung. Diese wird unterstützt von fesselnden Stillen und fiebert unaufhaltsam auf den Suizid Lilioms hin – ein Moment, der den Tod als omnipräsente Instanz etabliert. 

Auf diesem düsteren Pfad begleiten uns der Überfluss an Alkohol und die stetig anschwellende Gewalt, die sich wie lähmende Schatten über das Geschehen legen. Doch selbst inmitten dieser Dunkelheit blitzen immer wieder fragile Hoffnungsmomente auf: Illusionen eines möglichen Auswegs, die jedoch schnell zerbrechen.

Eine solche Hoffnung manifestiert sich in Lilioms inniger Verbindung zum Karussell, das allerdings hinter dem Horizont verborgen bleibt: Aber immer wieder hört er die Musik, als eine letzte Brücke zur Kirmiswelt – eine längst verlorene Welt jedoch, die unerreichbar bleibt. Dieser Hauch von Sehnsucht verdichtet sich in der Szene, als Frau Muskát (Franziska Hackl) ihm von einer neuen Orgel erzählt. Kurz darauf erfährt Liliom von Julies Schwangerschaft. Für einen flüchtigen Augenblick scheint Freude greifbar, nur um sogleich unter dem Gewicht der Realität zu ersticken. Hoffnung schimmert auch in den Träumen von einer Auswanderung nach Amerika, einer vermeintlichen Flucht in den ,,American Dream“, der hier zur bittersüßen Utopie wird. Doch genau diese Momente verdeutlichen: Wann immer Liliom seinem Herzen folgt, führt ihn sein Weg unweigerlich ins Verderben. 

Auch wenn man als Zuschauer*in in diesen Momenten Sympathie oder Verständnis für Lilioms Situation empfinden mag, bleibt die rohe Gewalt, die er verkörpert, stets spürbar – eine beklemmende Ambivalenz, die die Figur gleichermaßen faszinierend wie verstörend macht: ,,Der Mensch ist grauenhaft und so voller Sehnsucht nach Liebe.“

,,Es hat sowieso keiner recht.“

Liliom, der unreflektiert dem eigenen Herzen folgt, endet in Armut und Tod. Doch wer zu viel Geld und Gedanken akkumuliert, errichtet eine materielle und imaginäre Mauer, die den Blick verstellt und blind macht. Blind für Menschen am Rande der Gesellschaft und der wirtlichen Welt, für solche wie Liliom und Julie. Da bedarf es dann einer Bühne und eines ganzen Scheinwerferarsenals, um sie für ein paar Augenblicke sichtbar zu machen, ehe sie wieder zwischen den Dünen verschwinden.

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LILIOM von Ferenc Molnár

Regie und Bühne: Philipp Stölzl | Bühnenbild-Mitarbeit: Franziska Harm | Kostüme: Kathi Maurer | Licht: Michael Hofer | Musik: Ingo Ludwig Frenzel | Dramaturgie: Thomas Jonigk

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Mehr Informationen unter Liliom – Burgtheater Wien

Fotos: © Tommy Hetzel